Entracte
Réveil matinal. Chant d’oiseaux. Brise. Un matin comme tant d’autres. Pourtant, ce matin n’est pas comme les autres. Sentiment de vide. Lassitude. Une histoire d’amour qui meurt. Une histoire tant attendue. Quarante ans d’attente. Une histoire qui s’etteint au bout d’un an et quelques mois. Rêve évaporé. L’idéal tant recherché tombe et disparait lentement dans un gouffre sans fond. A qui la faute ? Question stupide cherche réponse qui ne viendra jamais. L’image d’un citron pressé, vidé de tout son jus hante l’esprit. Y a-t-il encore quelques grains pour d’autres histoires ? Encore d’autres histoires ? À quoi bon ? Pour le moment le patron laisse le rideau tomber lentement sur une scène jadis rose. Entracte. Le patron disparaitra dans les coulisses pour ajuster son maquillage et, peut-être, réapparaitre sur scène.
(merci pour la discrétion de ne pas citer de noms dans vos commentaires, pour ceux qui savent l'histoire)